Algo que se lee y se lee y nunca se gasta

La poesía es un estado de máxima intensidad expresiva que muchas veces está ausente de los libros de versos y sin embargo puede saltar como un chispazo en medio de una novela, o en una música, o en las imágenes de una película. La poesía es aquello que sólo puede percibirse con una forma peculiar de atención, algo que está materialmente en el sonido de las palabras pero también en el silencio y el espacio en blanco que hay detrás de ellas y en la resonancia que provocan. La poesía es un primer impacto que ha de ser continuado por una larga revelación, por la conciencia de un significado que es a la vez más claro y más misterioso en cada lectura y nunca se repite idéntico. La poesía es para ser leída en silencio unas veces y otras veces en voz alta, y su lectura no se acaba nunca, ni siquiera cuando nos sabemos los versos de memoria. La poesía nos devuelve a un mundo anterior a la escritura en el que las palabras tenían una exclusiva presencia física en el sonido de la voz y en el recuerdo que las preservaba.



(ANTONIO MUÑOZ MOLINA)


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Di algo que no sepas decir.



La poesía es un vómito de piedras preciosas.



(CARLOS E. DE ORY)



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Para que algo quede de este latir,

para que, si alguien quiere mirarse, pueda;

para calmar quizá alguna sed, y que alguien diga

"a mí me pasó algo semejante".

Los poetas estamos para eso.



(J. A. MUÑOZ ROJAS)



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Ante la poesía, tanto da temblar como comprender.



(BALDOMERO FERNÁNDEZ)



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Un cielo de verano

es poesía

aunque nunca repose en un libro.

Los verdaderos

poemas huyen.



(EMILY DICKINSON)



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...mientras el corazón y la cabeza batallando prosigan...



(G. A. BÉCQUER)



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Escribía silencios, noches. Anotaba lo inexpresable. Fijaba vértigos.




(ARTHUR RIMBAUD)




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...que me yergo en un pie mientras el otro sueña,

que éste es el único modo.

(MARK STRAND)

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Modalidad de lenguaje que permite, no nombrar o designar sentimientos, sino transmitirlos. El lenguaje abstracto puede poner nombre a la emoción, pero para recrearla y hacerla brotar en quien lee o escucha, hace falta una clase, o tal vez unas formas especiales, de lenguaje. Y eso es poesía.

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Lenguaje por encima del lenguaje. Palabras más allá de las palabras.

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Intrusos versos

pisan líneas rojas de

Prohibido el Paso.

(RAFAEL BALDAYA)

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Y todavía estoy a merced de las palabras, aunque ahora a veces, porque conozco muy bien algo de su conducta, creo que puedo influir levemente en ellas, y hasta he aprendido a dominarlas de vez en cuando, lo que parece gustarles.




(DYLAN THOMAS)




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Todos los poemas posibles están escritos dentro de cada lector. El poeta sólo se los despierta.



(JOSÉ MATEOS)



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La belleza no es nada

sino el principio de lo terrible,

lo que apenas somos capaces de soportar,

lo que sólo admiramos porque serenamente

desdeña destrozarnos

(RAINER MARIA RILKE)

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Poesía es llamar por su nombre a cosas que no lo tienen.

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palabras golpeando sus paredes por dentro

sus propias paredes

y no las mueven

no las agujerean

sólo a veces las desconchan

(SAIZ DE MARCO)

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El verso siempre recuerda que fue un arte oral antes de ser un arte escrito; recuerda que fue un canto.

(JORGE LUIS BORGES)

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Es crear algo que no existe pero que, tras su creación, parece haber existido siempre.

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Lo que no se puede decir con palabras.

Como la mosca parada sobre el mapa del mundo

en la ventana de la agencia de viajes.

(CHARLES SIMIC)

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Vulgar ladrón, recolector furtivo de los frutos sin piel que crecen en la zona vetada a los conceptos.

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Palabras intentando alzar el vuelo

y no

sin alas no



Pero a veces logran saltar

y eso

acaso unos centímetros

es

la poesía



lo máximo que pueden

(AITOR SUÁREZ)

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He encontrado en la poesía lo que no sabía que buscaba.




(SANDRA SÁNCHEZ)

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Poesía es como dibujar una puerta sobre un muro infranqueable. E intentar abrirla.




(VÍCTOR SALTERO)




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Tal vez sea preciso que el sentido no se conforme con tener sentido, sino que además resuene. Hay un sentido sensato, relacionado con el acto de comprender, y un sentido sensible, una sonoridad que arrebata la forma sin disolverla y la ensancha, le da una amplitud, un espesor y una vibración. Algo que exige estar a la escucha como un modo de espiar su secreto más que su mensaje. Un estar a las orillas del sentido o en un borde o extremidad, como si el sentido no fuese justamente sino ese borde, esa franja o ese margen.

(JEAN-LUC NANCY)

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La poesía, principio y fin de todo, es indefinible. Si se definiera, el definidor sería el dueño de su secreto, el dueño de ella, el verdadero, el único dios posible. Y el secreto de la poesía no lo ha sabido, no lo sabe, no lo sabrá nunca nadie, ni la poesía admite dios alguno, es diosa única de dios, por fortuna para Dios y para los poetas.

(JUAN RAMÓN JIMÉNEZ)

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Sentido y sonido.

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Los ojos hablan,

las palabras miran,

las miradas piensan.

Oír los pensamientos,

ver lo que decimos,

tocar el cuerpo de la idea.

Los ojos se cierran.

Las palabras se abren.

(OCTAVIO PAZ)

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Se escriben poemas porque hay cosas que no se pueden decir de otra manera. La poesía es el único camino.

(RYSZARD KAPUSCINSKI)

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la voz de los poetas,
los que aventan palabras, los que tejen la piedra,
los que avivan los grifos del incendio y se lavan los dedos
en sus llamas, los que esculpen espejos como arterias
y echan bloques de azúcar en los campos
minados de la sangre, los que sueñan cuchillos
y atraviesan el filo de las noches con un pie en la galerna
y otro quieto en el barro de las casas natales, los que llaman
a voces a los botes, y callan luego al borde del rescate
y ven cómo se aleja la ambulancia pasándoles de largo,
los que atizan cometas y hurgan calmas y confunden
las rayas de las cebras con las rayas de un tigre,
el galope de un pez con la espina de un árbol,
los que tienen siempre hambre, los saciados, los que buscan
sinfín y al fin se abocan como dientes de leche
condenados al tránsito, los que arrojan palomas
a sus pozos y arena a sus paraguas, los que no
se conforman, los pálidos la miel los contagiados,
los que nunca se rinden, los que mueren de pie bajos los cascos
de los mismos caballos que inventaron…

(FERNANDO BELTRÁN)

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Doy la mitad del poema. Poesía no es signos negros en la página blanca. Llamo poesía a ese lugar del encuentro con la experiencia ajena. El lector, la lectora harán o no el poema que tan sólo he esbozado.

No leemos a otros: nos leemos en ellos. Me parece un milagro que algún desconocido pueda verse en mi espejo. Si hay un mérito en esto corresponde a los versos, no al autor de los versos.

(JOSÉ EMILIO PACHECO)

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Esa cosa liviana, alada y sagrada.

(PLATÓN)

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Leyendo una revista de poesía

Y ése que habla del amor

y el otro que evoca la heladera

de su madre muerta

una tras otra

las columnas de vocablos

como ejércitos volviendo del desastre

Algo encuentro en el papel barato

(ALEJANDRO SCHMIDT)

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Todas las cosas tienen su misterio, y la poesía es el misterio que tienen todas las cosas.

La poesía no quiere adeptos, sino amantes. Pone ramas de zarzamora y erizos de vidrio para que se hieran por su amor las manos que la buscan.

(GARCÍA LORCA)

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La poesía no es nada más que la lucha por la expresión, llevada a su último extremo. Es el hombre volviendo a aprender el balbuceo originario del lenguaje y la palabra. Este proceso es siempre una aproximación y en cierto modo es siempre un fracaso, porque siempre se podría ir más allá.

(ROBERTO JUARROZ)

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La poesía también es como el aroma.

Así quedan sin nombre

el olor definitivo de la lluvia

y el efímero matiz que se respira

al asomarse a las sombras de un aljibe;

el olor del primer mar a los seis años;

la fragancia que nos asustaba de los cielos nublados;

y el olor a comida de una casa

que nos fue querida.

(LUIS BENÍTEZ)

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…y lo que sentíamos al ver ese carbón cayendo de las manos del padre pertenecía al poso inamovible de los siglos y las generaciones, eterno y único, pero no depositado por esos siglos y esas generaciones abstractos sino por los hombres, por cada hombre, hermético e inescrutable, creador de las suficientes palabras para relacionarse superficialmente…; esas palabras vacías que, cualquiera que sea el idioma a que pertenezcan, siempre serán extranjeras para él, su inventor, … pues el muro con que el hombre ha rodeado ese poso es insalvable, y esta inviolabilidad está asegurada por la falta de las palabras que él no ha querido crear, o no ha podido, las únicas que le harían conocible a los demás, que harían conocible ese poso, que es lo mejor, acaso lo único o, por lo menos, lo más digno de él, pero cuya concha seguirá cerrada y su contenido inexplicable, y así los hombres no dejarán de ser extraños unos a otros, como desde el principio de los tiempos, cada uno celoso guardián de su intimidad, que han ocultado tan honda que sus propios dedos ya no la alcanzan, aunque saben, por otra parte, que se halla a salvo de toda invasión… Ese poso de cada uno que, ahora, lo sentíamos agitarse y callábamos; nos hablaba sin lenguaje y callábamos; nos enlazaba al grito del primer hombre que vio el primer rayo y callábamos…

(RAMIRO PINILLA)

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Significando la poesía

que se opone bastardamente a la verdad

que rumia aforismos en pie sobre las tumbas

sobre las que llora el ruiseñor

como una bruja significando el silencio

con un vaso de placenta enemiga de la verdad

La poesía como un hombre enemigo del hombre

azuzando a sus perros

para que persigan la eternidad que venden los relojeros

(LEOPOLDO MARÍA PANERO)